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art, Conrad Roset, fotografia, Il•lustració, Ploma, sentiments, Tinta
Els ulls de l’Ingrid estaven tancats i la llum blanca li queia per les espatlles, com dibuixant en la seva pell nua tot una senefa de flors albes, fetes de neu. L’observava, amb aquells esclats rosats en la seva nuesa, i la serenor que transmetia m’omplia el cor d’angoixa. Com si intuís que aquella noia era feta d’aurora, de rosada; com si sentís que desapareixeria, que retornaria al seu univers particular, on jo no hi tenia entrada. No anava errat. Com les flors nevades, aquells lliris que li cobrien la pell i embolcallaven el rosa viu dels llavis i els mugrons, l’Ingrid només va ser amb mi unes breus setmanes d’hivern, esvaïnt-se en arribar la primavera. Mai vam tornar a trobar-nos i ella no va tornar a donar senyals de vida, per molt que jo la perseguís els matins freds, quan despertava amb gel cobrint-me les parpelles i el cor.
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Los ojos de Ingrid estaban cerrados y la luz blanca caía por sus hombros, como dibujando en la piel desnuda toda una senefa de flores albas, hechas de nieve. La observaba, con aquellos estallidos rosados en su desnudez, y la serenidad que transmitía me llenaba el corazón de angustia. Como si intuyera que aquella chica estaba hecha de aurora, de rocío; como si sintiera que desaparecería, que regresaría a su universo particular, al que yo no tenía entrada. No estaba errado. Como las flores nevadas, aquellos lirios que cubrían la piel y envolvían el rosa vivo de los labios y los pezones, Ingrid sólo estuvo conmigo unas breves semanas de invierno, desvaneciéndose al llegar la primavera. Nunca volvimos a encontrarnos y ella no volvió a dar señales de vida, por mucho que yo la persiguiera las mañanas frías, cuando despertaba con hielo cubriéndome los párpados y el corazón.
